А вот

Вот человек рождается на свет,
Рождается еще одна мечта,
Но лишь одна судьба - то плач, то смех,
Еще одна любовь и красота,
И не было похожего вовек,
И больше уж не будет никогда,
Рождается на свете человек,
Рождается еще одна мечта.

Спрячу в ладонь новорожденный огонь,
Он к утру не погаснет на ветру.
Спрячу в ладонь новорожденный огонь,
Он к утру не погаснет на ветру,
Он к утру не погаснет на ветру.

Вот человек рождается на свет,
И в мире прибавляется тепла,
Но если вдруг тепла на свете нет -
Сжигает человек себя до тла.
Не прервала бы только кровь свой бег,
Живому сердцу только не остыть,
Рождается на свете человек,
Расти, рождать и самому растить.

Вот человек рождается на свет,
Он продолжает жизни торжество,
И первый крик - его простой ответ,
Всем стам смертям нацеленным в него.
Ни злу, ни смерти в мире воли нет,
В нем ночь хозяйка только до утра,
Рождается на свете человек,
Земной творец и жизни и добра,

А.Дидуров

---

Неожиданно, но... черт, может быть

Я назову тебя... Коллекционером Белых Ворон

Ты помнишь неясные мысли засыпающих многоэтажек? Когда на седой штукатурке можно писать то, что никогда не напишешь на пергаменте, и, улыбаясь бетонному небу и лазурной земле, путать след стоптанными ботинками. Когда, отгородившись от мира стеной из неспелых каштанов, арбатский скрипач ищет пять отличий между облаками и судьбой... Тяжело быть Одиночеством? Мы видим всех твоих Ворон, твой обожаемый паноптикум из всех тех, кто почему-то не захотел стать еще одним Человеком-Из-Толпы, и тем самым обрек себя на существование вне ее. Неверное, это твое дыхание ободряет их, когда сквозь неясные желания и пелену сожалений проступает сладостное, ни с чем не сравнимое чувство того, что они все делают правильно?

Пройти тест

---

Вопрос на засыпку

Люди, у вас зеленый форум работает? Мне со вчерашнего вечера не попасть

UPD Вот она - великая сила воздействия словом. Известный феномен - стоит публичнопожаловаться, что что-то не работает, как оно начинает работать

---

Плодим тесты. Ааа, меня старушкой обозвали!

Мир снова меркнет и кажется, что еще чуть-чуть и ты полетишь в бездну, чтоб удержаться - расправляешь крылья. Крылья? Ну да, ведь ты вернулся в свой истинный облик. Ты — Дракон

Мудрый, гордый и неимоверно старый. Ты идешь неизвестными прочим путями, ты несешь невозможный разум и невозможные знания. Ты бережешь их как зеницу ока и боишься только одного: что некому будет передать все то, что знаешь сам.

Пройти тест

---

Ты видишь, что твой главный Соблазн: Игра

Буйство маскарада выплескивается на холст. «И карнавальные маски по кругу, по кругу…» А вот и твой Соблазн – лукавый карнавальный торговец с десятком масок, париков и костюмов за плечами. Он широко разводит руками, приглашая к выбору, и ты узнаёшь, что главная тайна этого Соблазна - «Кто ты?» Это главный Соблазн актеров, писателей и ролевиков. Страсть к перевоплощению и переодеванию. Беззаветная любовь к бесконечной смене масок и обличий. Иногда это бывает полезно и даже необходимо – как мимическая гимнастика для пластичности мышц лица. Маскарад приносит радость, спасает от скуки и дарит незабываемый опыт пребывания в другом образе. И все же, меняя костюмы, характеры и лица, постарайся не забыть и сохранить свое собственное.:-)

Пройти тест

---

Мда, я продолжаю флудить кривыми песенками.
На этот раз - о простых истинах.

Долго нас учили,
Чтобы не забыли:
Дважды два - четыре,
Дважды два - четыре.

Карту раскрывая,
Объясняли долго:
Вот куда впадает
Мать всех рек - Волга.
Часто проверяли,
Будили среди ночи,
Чтобы отвечали
И ответ был точен.
Чтоб переключиться
Дальше с легким сердцем
От научных истин
К истинам житейским.
С целью благородной
Уберечь от боли,
Мудрости народной
Обучали вволю.
Чтобы отрезая
Семь раз измеряли,
Чтобы доверяя,
Все же проверяли.
Чтобы вспоминали,
Чтобы не забыли,
Часто повторяли
Истины простые.
Что толпой не страшно,
Что не брать на веру,
Что своя рубашка
Все же ближе к телу
Что ничто на свете
Даром не бывает,
И что цель благая
Средства оправдает.
Мы запоминали,
Хорошо учились,
И под грузом знаний
Спины искривились,
Подогнулись ноги.
Но мы повторяли
Что во знаньях многих
Многие печали.

Но сказал учитель
Мне про умножение:-
Результат зависит
от систем счисленья.
И сказал ученый,
Что глядит вперед:
Человек захочет -
Реку повернет.
Я гляжу бессмысленно
На руки пустые:
Где ж вы, мои истины,
Истины простые...

---

Романс стрОдательный. Блин, какие рифмы

В огромном наполненном холле
Глазами встречаться -
Не нам, увы.
И в темном пустом коридоре
Руками касаться
Не нам, увы...
Осталась лишь память, не боле,
И только не думать о боли
Не выйдет, что толку стараться,
У нас, увы.

Запомнить ту песню, что ветер,
Нашепчет о счастье,
Не нам, увы.
Забыть этот проклятый вечер,
И злое ненастье,
Не нам, увы.
За то, что одни мы на свете,
Мы сами с тобою в ответе,
Потеряно все в одночасье
Для нас, увы.

Разлук и потерь бесконечность
Шагами измерить
Не нам, увы.
В обиды и ссор быстротечность
Всем сердцем поверить
Не нам, увы.
Пусть с часом рифмуется вечность,
Пусть боги смеются беспечно,
Но поздно и заперты двери
Для нас, увы.

---

Интересно, что первично? Ощущение пустоты и одиночества - или реальное одиночество? Никак не могу вычислить, с чего все началось... Что я такого сделала с собой, что пространство вокруг меня стремительно пустеет? и как не думать о белой обезьяне? и нужно ли опускаться на самое дно колодца, чтобы начать всплывать?

---

Нет, мы абсолютно уверены в профессионализме переводчиков, и масса замечаний просто не грамотна. Это российский менталитет: всегда нужно поругать культовое явление. Они и письма агенту Роулинг шлют. Однако эти люди - не переводчики, и у них находится время писать кляузы, причем это не дети, это определенная группа взрослых. Контролируют работу переводчиков редакторы, которых очень много в штате любого издательства.

Определенная группа, а определенная группа... как вам не стыдно писать кляузы? Ведь и обвислый Мерлин, и бухающая боль, и Профессор зельеварения Долгопупс - оно все с Роулинг согласовано.. а вы не знали? Вам бы только культовое явление поругать

---

Снова тянет туда

Корчма, таверна, гостиница, трактир, бар, кантина, караван-сарай, постоялый двор, да и просто дом у семи дорог - как только это место не называют. Потому, что всем этим оно и является. Только вот - дорог гораздо больше.. намного больше, а сколько - и считать никто не возьмется.
Вы про это место наверняка слыхали, даже если сами не бывали. О нем пишут, его рисуют, его придумывают вновь и вновь, и все трактиры и гостиницы всех миров, наверное, срисованы с этого вот ветхого на первый взгляд здания.
А все потому, что стоит оно на перекрестке. Не каком-то конкретном, а вообще - на перекрестке. И любая дорога любого мира обязательно проходит мимо этого... трактира, да, давайте называть его так - ведь именно это название предпочитает хозяйка, а мнение хозяев всегда стоит учитывать.
Что? Вы спрашиваете, почему у этого места хозяйка, а не хозяин? Ну... сложно объяснить. Ведь скажи я, что у женщин лучше получается ждать и поддерживать огонь - обязательно мне возразят, что не всегда. И будут правы, конечно. Да я и не спорю. Скажем так, у этой таверны есть хозяйка, потому что она сама так решила. Хозяйка, не таверна. Выбрала она себе такую судьбу, а с чужим выбором не спорят, он у каждого свой. А почему выбрала - того нам знать не положено, хотите - сами спросите, а я так не рискну, уж больно странным взглядом смотрит она на дорогу за окном, всегда разную и всегда одну - дорогу, состоящую из всех дорог.
Зато посетителям, уж будьте уверены, и взгляд достанется попроще, и еда, и напитки - а как же без этого, что еще обогреет после долгого пути так, как жаркий огонь в трех каминах, да кувшин.. или бутылка... или бочка.. ой, да что и из какой посуды тут только не льется!
Здесь не бывает пусто. И тихо не бывает. Тут всегда тихий шелест разговоров, перебиваемый то песней прохожего музыканта, то смехом, то стуком катящихся костей. Только, разве что, звуков драки тут не услышишь. Не принято здесь ни обнажать оружие, ни драться. Вроде бы и народ бывает такой, что законов ни писаных, ни неписаных не чтет - а этот соблюдают свято. Почему так - хозяйка знает, но у нее спрашивать... да я уже говорила.
Да, о себе хозяйка таверны не говорит никогда, зато она охотно поговорит о новостях и слухах - чего только не услышишь в доме, что стоит на перекрестке всех дорог. А память у хозяйки хорошая, память и чутье, откуда она только знает, кому и о чем надо сказать? Но ведь знает, и не ошибается никогда.
Если холодно тебе и одиноко, если пустынна дорога и долог путь - оглядись и ты обязательно увидишь, как дрожит свет в окнах этого дома. Будь он корчмой, таверной, кабаком, гостиницей или постоялым двором - ты его сразу узнаешь.

---

Ммм.. в качестве предисловия... Написался у меня рассказ. Не фик, не фэнтези, и тема, наверное, не самая оригинальная. А вот.
И.. если бы кто-нибудь взялся высказать свое мнение по этому поводу - я была бы благодарна, да За тыканье носом в ляпы тоже.


- Привал пять минут.
Андрей привалился к дереву, тяжело дыша. Сердце стучало где-то в горле, глаза, несмотря на осенний холод, заливал пот, бок словно проткнули ножом – и медленно этот нож там поворачивали. Андрей потер лицо рукавом, огляделся. Со всех сторон их окружали черные стволы, полуголые ветки с мокрыми, поникшими листьями, желтые огрызки травы. Он перевел взгляд на своих спутников. Семеныч ловко устроился на подстилке из листьев меж двух корней старого бука, Постырьев просто рухнул навзничь, его губы жадно хватали воздух, Костик прислонился к дереву напротив, уставившись в одну точку покрасневшими глазами и сжимая кулаки. И лишь Мичман стоял выпрямившись посреди небольшой поляны. Отдых ему требовался не меньше, чем остальным, но в позе, во всем теле его сквозило то нервное напряжение, которое не позволяет расслабиться, не дает отдохнуть, гонит вперед, усилием мышц изгоняя из разума все мысли, кроме насущных. Опытным взглядом художника, привыкшим выхватывать основные, главные черты, Андрей отметил и побелевшие сжатые губы, и жилу на шее, и углубившиеся морщины, и напряженно прищуренные газа. Этот человек будет гнать себя и остальных, пока не рухнет. Или пока не выведет их к цели.
- Мы не должны были! – Костик, все сильнее сжимавший кулаки, явно не мог больше сдерживаться. – Мы не должны были вот так уходить! Мы.. мы…мы бросили…
- Привал окончен! – оборвал его окрик Мичмана. – Подъем.
Постырьев жалобно застонал, Семеныч закряхтел, поднимаясь, Костик возмущенно уставился на Мичмана, явно собираясь продолжить речь. Со вздохом Андрей оттолкнулся от дерева и протянул руку пареньку:
- Потом, Константин. Сейчас не до разговоров.
Постырьев меж тем ткнулся лицом во влажную землю, усыпанную пожухлой листвой.
- Я не могу! Я не могу больше бежать, я двигаться не могу, мне не встать, - бормотал он. – Куда вы так гоните?
- Чем дальше, тем лучше. Нам надо уйти как можно дальше до темноты.
- Но они же отстали!
- В лагере были собаки, - напомнил Мичман. – Если приведут их – а они приведут… так что, мы еще медленно идем.
- Так мы потому… тот овраг с ручьем? – догадался Андрей. – Чтобы собак сбить?
-Сообразил, - усмехнулся Семеныч. – Поэтому, поэтому, зачем еще по воде-то шлепать? И то дай бог, чтоб помогло. Теперь вот мокрые по пояс. Вот как пить дать, ревматизм мой проснется.
- Лагерь твой ревматизм пережил, переживет и купание, - сухо усмехнулся Мичман.
- Оно конечно, - кивнул Семеныч, - жить захочешь – не такое переживешь.
Меж тем Постырьев со стонами, но все же поднялся сначала на четвереньки, потом и на ноги.
- Все готовы? – Мичман окинул свою «команду» цепким взглядом. – Ну тогда… Бегом, марш!
Остановились они только пройдя еще километров семь, одолев еще один овраг, когда лес совсем уж погрузился в темноту. К этому моменту на разговоры уже ни у кого сил не оставалось. В слабом свете молодой луны Семеныч высмотрел крохотную полянку, на которой все и улеглись вповалку, прижимаясь друг к другу в извечном поиске тепла. Мичман, однако, не забыл об осторожности. Не терпящим возражений тоном он сообщил, что первый из двухчасовых караулов несет он, второй – Андрей, потом Семеныч. Костик пытался протестовать, но молодой организм взял свое и парень уснул на середине слова.
Вскоре все затихли. Андрей лежал на спине, прислушиваясь к дыханию спящих товарищей и понимая с сожалением, что усталость и впечатления дня его, в отличие от других, не усыпляют – наоборот, не дают даже думать о сне. Он знал эту свою особенность давно, оставалось только лежать, давая отдых хотя бы измученному телу, и медленно перебирать в памяти события последних дней… или месяцев… или лет.

* * *

Андрей Ильинский был молодым, что называется «подающим большие надежды» художником. В июле 1941 года должна была состояться его первая персональная выставка. Однако 22 июня все изменило. Рассудив, что прежде чем художник, он – советский человек, гражданин своей страны, Андрей отказался от брони и поздней осенью отправился на фронт, оказавшийся уже так близко, рядовым. И от должности военного корреспондента он тоже отказался, хоть его наброски и едкие карикатуры и появлялись порой в полковой газете. А острый глаз художника пригодился ему в бою – в роте Андрея звали уважительно Снайпером, и первую медаль он получил как раз за свою меткость. Ну а потом был тот бой «с превосходящими силами противника», оглушивший его взрыв, немцы, лагеря для военнопленных…
Этих двоих Андрей приметил вскоре после того, как попал в барак номер семь. Старшему было за сорок, его волосы были щедро сдобрены сединой. Походка, взгляд, загорелое до бордового цвета обветренное лицо, не побледневшее даже здесь, не говоря уж о наколотых на руках якорях, выдавали в нем старого моряка, классического, словно сошедшего со страниц Станюковича. Его и звали не по имени, а просто – Мичман. Второй был гораздо моложе, невысокий, с прямым взглядом серых глаз и удивительно открытой улыбкой, изредка словно вспыхивавшей на его лице – тем более удивительной, что радость и улыбки были в лагере редкими гостями.
Эти двое все время держались вместе. Андрей быстро понял, что вместе они и попали в плен, и им повезло до времени не столкнуться с практикой немцев постоянно перемещавших и перемешивавших заключенных. Из толпы измученных, отчаявшихся людей выделялись они именно своей привязанностью, поддержкой. Не раз Андрей видел, как старается младший, которого, как он понял, звали Иваном, отбирать у Мичмана самые тяжелые камни в карьере, куда их гоняли каждый день. Видел, как моряк, закусив губу, на себе тащит избитого охранниками друга. Замечал, с каким уважением и заботой относятся они друг к другу. Видели это и другие – и кто-то сторонился, а другие наоборот тянулись к этим людям, и в этих условиях не потерявших человеческих качеств. Когда они уже познакомились поближе, Андрей спросил у Мичмана:
- Послушайте, а Иван, он Вам… сын, что ли? Родственник?
Тот качнул головой, словно удивляясь.
- Почему сын? Друг он мне. И… командир.
Больше вопросов Андрей задавать не стал, офицерское звание здесь могло быть опасным.
Почему из всего барака именно с ним да еще с тремя людьми заговорил Мичман о побеге, почему доверился им, Андрей сам не понимал. На его взгляд ничем особым не выделялся он среди других заключенных. Иван – а решения принимал именно он – в ответ на прямой вопрос сказал лишь:
- Ты еще живой. В тебе есть надежда.
Очевидно, по этому принципу выбирались и другие «посвященные» - те, кто каким-то образом сохранил человеческий облик, не впал в безнадежное отупение.
Готовились они к побегу долго, строили различные планы, порой самые фантастические, по крупицам собирали информацию об окрестностях, а произошло все, как оно зачастую и бывает, неожиданно просто и совсем не так, как представлялось. Случайное везение, стечение обстоятельств, небрежность охранников, сопровождавших колонну – и вот они уже мчатся, с трудом переставляя сбитые, усталые ноги, а вслед несутся крики, рвут воздух выстрелы, и только бы успеть, только бы добежать до деревьев, кажется, что они обязательно укроют, помогут, спасут… За спиной раздается вскрик, Андрей оборачивается, и видит, как падает оказавшийся почему-то позади всех Иван, и даже видит, как расцветает, расплывается на его боку темное пятно. А еще он видит их – преследователей, и до них так пугающе близко, что кажется – можно заглянуть в дуло каждого автомата, каждой винтовки и увидеть, как оттуда пялится на тебя твоя смерть. Краем глаза он замечает, как Костик кидается назад, к упавшему, как Мичман с искаженным лицом хватает мальчишку за плечо и швыряет вперед, в сторону леса… И собственные ноги, словно помимо воли хозяина несут Андрея туда же, прочь от черных стволов, от рухнувшей в грязь серой фигуры, и словно удар в спину настигает его сзади хриплый крик: «Вперед! Приказываю!»

* * *

Андрей устало поморгал – но воспоминание стояло перед глазами живой картинкой. Страшно хотелось курить – а он-то думал, что за лагерные месяцы успел расстаться с этой привычкой. Поворочавшись еще немного и поняв, что на сон можно не рассчитывать, Андрей сел, поежился и предложил сидящему у дерева Мичману:
- Вроде мое время уже. Вы прилягте, я теперь подежурю.
Тот вопреки ожиданию не стал спорить, кивнул молча, и растянулся на пригретом художником клочке земли. Андрей же, чтобы чуть размяться и отогнать тяжелые мысли, обошел несколько раз вокруг спящих товарищей. Толку от этого было мало, он совершенно ничего не видел в ночной тьме. Оставалось лишь занять место Мичмана и уставиться наверх, туда, где среди ветвей изредка мелькала далекая звезда. Но вновь и вновь вместо звезды всплывало перед глазами одно и то же – серая, словно скомканная фигура с сухой траве и за ней черными тенями – охранники с автоматами.
Спустя какое-то время один из спящих тоже заворочался и поднялся. Обхватив себя руками за плечи Костик – а это был он – подошел к Андрею и пристроился рядом. Помолчал, покачиваясь.
- Знаешь, а я не могу спать. То есть… я уснул… оно мне приснилось. Ну, как все было... побег… как наяву!
Андрей промолчал. Он чувствовал, что предстоит разговор. Еще покачавшись, Костик вдруг словно взорвался словами:
- Почему? Ну почему? Как мы могли... как мы могли его бросить! Мы же бросили его, Ивана, понимаешь, мы бросили его и удрали. Я хотел вернуться, честное слово, я хотел, но он мне не дал, - парень мотнул головой в сторону Мичмана. – И… и кто я теперь? Кто я такой, а? скажи? Предатель? Трус, бросивший друга в беде? Какой я после этого комсомолец? Ну, скажи!
Андрей положил руку на плечо юноше – того, оказывается, трясло. Впрочем, художнику и самому было плохо. С почти детской прямотой Костик высказал то, что не давало покоя и Андрею. Так что же, они и вправду трусы? Они предали Ивана? Пытаясь успокоиться, Андрей вздохнул поглубже.
- Постой… Не горячись, Константин, не надо так. Послушай… мне тоже больно, что так получилось, но разве... разве был у нас выход?
- Был! Мы должны были вернуться, должны были вытащить Ивана!
- И остаться там все? – похоже, их голоса разбудили Постырьева и он приподнялся на локте, повернувшись в их сторону. – Мы бы просто погибли там все. Неужели не понимаете?
- А так погиб он! Мы оставили его умирать, понимаете?
- А по-твоему, мы все должны были там остаться? Чтобы спасти одного человека?
- Да не спасли бы мы его, - подал голос Семеныч. – Нас и так чудом не постреляли всех, на открытом-то месте, на таком расстоянии. Чудом! Задержись мы на пару секунд – все бы там лежали.
- Уж лучше умереть, чем быть предателем! – выкрикнул Костик.
- Ну это ты напрасно… Молодежь, все бы лозунги кричать, - заворчал Постырьев, снова укладываясь. – Арифметика простая, одна жизнь за пять. По-моему, все честно.
- Жалко Ивана, оно конечно, - тихо продолжил Семеныч. – Только не могли мы его спасти. Считай, он за нас умер, нас прикрыл. Вечная память, как говорится. А только мы живые и нам еще выбираться отсюдова, а потому давайте-ка, отдыхать надо.
- Живые? – голос Костика вдруг предательски сорвался. – А как мне жить теперь, как людям в глаза смотреть? Что совести своей сказать? Что я живой, потому что предал… потому что бросил... бросил…
- Ну не было у нас другого выхода, - Андрей понял, что парня надо привести в чувство. – Понимаешь ты? Не было другого пути.
- Был! Лучше бы я остался... лучше бы… лучше бы погиб там, чем вот так...
- Мальчишка! – голос Мичмана, прервавший их, был полон ярости. – Мальчишка! О совести своей заботишься? А ты думаешь, ему легче было бы умирать, зная, что вместе с ним умирают друзья? Ты думаешь, он этого хотел бы?
- Но я не могу жить такой ценой…
- Можешь! - прорычал Мичман. – Ты можешь, и ты будешь жить. Иначе получится, что он умер зря. Ты слышишь? Он умер, чтобы ты жил… и я тебя заставлю жить!
Мичман выругался, и замолчал. Молчали и остальные. На поляне наступила тишина.

* * *

Решимость ли Мичмана тому причиной или простое везение, но они выбрались, не наткнулись на немцев, не сгинули в болоте. Проплутав по лесу пару дней, питаясь сырыми грибами, они дождливым вечером вышли к старому хутору. Обитатели хутора были связаны с партизанами, и вскоре беглецы уже стояли перед пожилым майором – командиром партизанского отряда, пересказывая подробности своего побега и отвечая на въедливые вопросы сидящего там же комиссара.
- Ну, историю вашу мы, конечно, еще проверим и перепроверим, - подвел черту майор. – Сами понимаете, время военное, немцам мы немало крови попортили, и они нас обнаружить пытаются самыми разными способами. Ну а пока, товарищи, отдыхайте. Одежку мы вам выдадим, врач наш вам поможет... Отдыхайте, отъедайтесь, много вам перенести пришлось.
- Как же мы отдыхать будем? – возмутился горячий Костик. – Товарищ майор, как же... когда там товарищи наши, в лагере… их же освобождать надо!
Костика поддержали все, но партизанский командир лишь повторил, что пока их история будет проверяться, а им надо отдохнуть.
Несколько дней беглецы провели в отведенной им землянке. Их кормили сытно, оказали медицинскую помощь, их не запирали – но и общаться с ними никто не спешил. Костик горячился, обижался на недоверие, Семеныч его резонно успокаивал, Постырьев вообще почти все время спал. А вот Мичман вызывал у Андрея опасения. С того момента, как они оказались в партизанском отряде и перестали распоряжаться своей судьбой, из Мичмана словно вынули какую-то главную пружину, которая двигала его все эти дни. Он послушно ел, спал, но почти не выходил из землянки, и на все попытки разговорить его отвечал угрюмым молчанием. Андрей понимал, что горечь потери, до того заглушаемая ответственностью за порученных ему людей, теперь поедала моряка изнутри, но помочь ничем не мог. Помочь Мичману могло только дело, новый долг, новая ответственность.
Очевидно, у партизан были свои пути и способы проверки истории беглецов, поскольку всего через несколько дней их снова вызвали к командиру, который поздравил их с зачислением в ряды партизанского отряда имени Революции и вручил оружие. Потом они долго беседовали, рассказывая все, что могли, о лагерных порядках, расположении и охране.
Однако задуманный налет на лагерь долго откладывался – то немцы больно ретиво взялись ловить партизан, и им пришлось с боями уходить в глубину лесов, потом зарядили затяжные осенние дожди, сделавшие болота совсем непроходимыми. Когда же погода слегка наладилась, из города пришла информация, что лагерь расформировывают, заключенных отправляют куда-то на запад, в сторону Польши, а часть – очевидно, самых слабых и ненужных – немцы собираются уничтожить на месте.
Дальше медлить было нельзя. Операция готовилась спешно, Андрею выпало вместе с группой партизан быть в засаде на месте предполагаемой массовой казни. Бой, несмотря на хорошую подготовку, был тяжелым и ожесточенным, но людей удалось спасти и вывести всех в безопасное место. Однако в том самом бою Андрей был серьезно ранен.
Спустя три дня, в полубредовом состоянии он прощался с Мичманом и новыми друзьями – старенький самолет должен был доставить тяжелораненых через линию фронта. Руки Мичмана твердо сжимали трофейный автомат, и в глазах его, когда он наклонился осторожно обнять Андрея, вновь виделась былая уверенность – вот только света в них словно стало поменьше, да улыбаться он совсем разучился.

* * *

Потом были госпиталя, много госпиталей, операции, долгое выздоровление. За это время Андрей часто вспоминал товарищей по побегу, но что до писем – их отправить в партизанский отряд было практически невозможно. Ну а потом – медкомиссия, возвращение в строй, новые бои, новые друзья. Войну Андрей закончил в Чехословакии. А летом 1946го, запоздав на пять лет, все-таки состоялась его персональная выставка.
Прошли годы. Однажды Андрею Антоновичу Ильинскому, члену союза художников, довелось оформлять книгу – готовящийся к юбилею Победы сборник стихов поэтов, погибших на войне. Он с радостью взялся за эту работу, ведь война, след, оставленный ею на земле и в сердцах людей, до сих пор были для него главными темами творчества. Работа шла быстро, уже было готово все внутреннее оформление, оставалось лишь придумать обложку. Редакторы хотели, чтобы на ней был изображен собирательный образ военного поэта, образ вдохновенной юности, отдавшей свою жизнь за свободу Родины. Андрей долго думал, делал набросок за наброском… однажды под его карандашом вдруг возник знакомый изгиб губ – и в памяти словно вспыхнул фонарь. Короткими скупыми штрихами ложились на бумагу очертания худого лица, прямой честный взгляд и удивительная открытая улыбка старшего лейтенанта Ивана Савельева – так, вспомнил вдруг Андрей, именно так назвал Мичман своего друга, когда рассказывал о побеге партизанскому командиру.
Книга была издана немалым тиражом. А спустя несколько месяцев в редакцию на имя Андрея пришло письмо. Ничем непримечательное письмо, и фамилия на нем поначалу показалась незнакомой – но автор письма интересовался у «уважаемого товарища художника», не был ли он случайно во время войны в таком-то партизанском отряде, и не тот ли он Андрей Ильинский, с которым довелось им бежать из плена. И в конце стояло твердая подпись – мичман в отставке Гришко Н.С.
Андрей не стал отвечать на письмо, вместо этого он сам отправился в маленький приморский городок. И человек, открывший ему дверь, все такой же загорелый, крепкий человек, совсем не удивился, услышав: «Здравствуйте, Мичман»
Они крепко обнялись, потом прошли в чистую маленькую комнату, и первым, что бросилось Андрею в глаза, была фотография на стене – старый, кажется, довоенный еще снимок, с которого, молодой и веселый, в новенькой форме, улыбался своей памятной улыбкой еще младший лейтенант Савельев.
Андрей замер, глядя в глаза человеку с фотографии. Потом, с трудом отведя взгляд, спросил Мичмана:
- Ваша? Вы ведь... служили вместе?
- Вместе, - кивнул тот. – Да только моих вещей с тех времен и не осталось. Семьи у меня нету, дом разбомбили. А это я… потом уже, после войны.. нашел мать Ивана. Рассказал ей, как мы… как он погиб. Она же и не знала, для нее он без вести пропавший был. Повинился я перед ней, что не уберег…, - Мичман крякнул, покачал головой. – Она мне и фотографию эту отдала. Это его, Ивана, выпускная.
Потом они пили водку с нехитрой закуской, горячий чай, снова водку, вспоминали старых друзей. Мичман, оказывается, знал про всех участников памятного побега.
- Семеныч – он еще там, в партизанском отряде погиб. Поезд они под откос пускали – ну и на усиленный патруль напоролись. Постырьева вскоре, как и тебя, в тыл отправили, сердце у него шалило, да и по правде – какой из него солдат? Так, снабженец, интендант. Зато по этой части он развернулся, сейчас на крупном заводе складом заведует. А Костика помнишь нашего? Горячая голова, такие, говорят, на войне долго не живут. А ведь уцелел. Уже, представляешь, полковник, танковой частью командует.
Выпили за боевых товарищей, за Победу. Снова и снова и мысли, и разговор возвращались к человеку, смотрящему на них с фотографии, к Ивану.
- Я ведь все надеялся, - говорил Мичман, глядя перед собой сухо блестящими глазами, – все надеялся, хоть и знал, что невозможно это. Но – вдруг не погиб он, вдруг не добили его фрицы, выжил вдруг… глупо, да. Но я все искал тех, кто точно знал бы. И тогда, в отряде, среди заключенных этих, что мы вытащили, искал, расспрашивал, да только в той суматохе разве найти было? И после войны уже разыскивал, писал, хоть и нелегко это было, про плен говорить никто не хотел, да помнишь, небось, как это было…Только я все равно писал, и в Москву писал, и в Киев, и в Польшу даже. Ну и… нашел я человека, который… который все видел.
Тяжело поднявшись, Мичман вынул из ящика буфета конверт, протянул Андрею.
- Вот. Он все, что помнит… написал.
Андрей развернул исписанные мелким почерком листики, быстро пробежал глазами начало, но споткнулся на имени Ивана и дальше читал медленно, словно видя перед собой то, о чем рассказывалось в письме.

« Охранники заставили колонну сбиться в тесную кучу, но люди все вглядывались туда, откуда раздавались выстрелы и крики. Потом выстрелы прекратились. Два охранника притащили этого парня… Ивана. Я стоял рядом с тем местом, где они бросили тело, я видел – он был еще жив, в сознании. Один из охранников пнул его ногой, спросил, коверкая слова: «Куда вы бежали?» Иван молчал, тогда командир караула - помните небось такого, он еще по-русски хорошо говорил, сволочь – сказал:
- Ты молчишь? Ты будешь защищать своих «товарищей»? – он выплюнул это слово с такой издевкой. – А они ведь тебя бросили, сами убежали, а тебя оставили…
А Иван… я сам видел, он вдруг улыбнулся, радостно так, светло, улыбнулся и сказал с трудом:
- Дурак, они ведь живы… они живые.
И тогда охранник ударил прикладом по этой улыбке, словно хотел ее стереть. Он бил, и бил, и бил прикладом, топтал сапогами… а потом, когда все уже закончилось, они отволокли тело в сторону и бросили в канаву.»

Андрей осторожно положил письмо на стол. Не поднимая глаз на Мичмана он наполнил стопки, и они выпили молча, не чокаясь и не глядя друг на друга. А с портрета на стене им улыбался открыто и радостно Иван, словно говоря: «Что же вы грустите, дураки? Вы же живые. Живые».

---

Все-все, флуд заканчиваю, саму себя за шиворот непоймиоткуда вытаскиваю, у ПЧ прошу прощения

---

Я случайно вернулся, ну, а он не сумел

Я кругом и навечно виноват перед теми,
С кем сегодня встречаться я почел бы за честь.
Но хотя мы живыми до конца долетели,
Жжет нас память и мучает совесть, у кого она есть.

Кто-то скупо и четко отсчитал нам часы
В нашей жизни короткой, как бетон полосы.
И на ней, кто разбился, кто взлетел навсегда.
Ну, а я приземлился, ну, а я приземлился, вот какая беда.

В.В.Высоцкий

---

Сегодня мой друг защищает мне спину

И я попрошу Бога, Духа и Сына,
Чтоб выполнил волю мою:
Пусть вечно мой друг защищает мне спину,
Как в этом последнем бою.

Мы крылья и стрелы попросим у бога,
Ведь нужен им ангел-ас,
А если у них истребителей много,
Пусть пишут в хранители нас.

Хранить - это дело почетное тоже,
Удачу нести на крыле
Таким, как при жизни мы были с Сережей,
И в воздухе и на земле.


В.В.Высоцкий

---

Чего-чего, а желаний у меня... :)

Твоя Удача живет… В Доме-трансформере

Красивая картинка, верно? Домик с островерхой крышей, предзакатное солнце и пара воздушных змеев… Именно здесь нравится обитать твоей Удаче… в настоящий момент. Возможно, уже завтра она передумает, и ее дом обернется строгим готическим замком. Твоя Удача непостоянна и удивительно легка на подъем. Она неуловима, озорна и половину времени проводит верх тормашками. И все же есть верный способ слиться с ней в экстазе. Просто… стань такой же, как она. Научись меняться, переключаться, срываться с места, перевоплощаться, «вставать на голову»! Не «залипай» на одном своем желании, на зависай на вожделенной мечте. Отличный пример такого стиля – система Симорон (если не в курсе – спроси у гугла и компании). Играй! И твоя Удача будет играть вместе с тобой, но уже – в твои ворота!

Пройти тест

PS. Кстати, про Симорон я почитала. Забавная штука Мне и правда нравится - жить в мире с миром и собой и не очень-то серьезно ко всему относиться

---

Всех причастных - с днем учителя

---

Мы все так или иначе умеем помогать другим. Так? Помогать искренне и безвозмездно, по велению души. Кто-то больше, кто-то меньше, но умеем. Это кажется простым.
Тогда почему так тяжело и сложно принимать помощь? Ведь казалось бы - это обратная сторона все того же процесса. Но - много ли вы знаете людей, которые умеют попросить о помощи, когда она нужна - и принять ее - спокойно, не смущаясь и не сердясь на себя за собственное "бессилие"?
А вы сами, читатели, умеете?

---

Флуд

Интересно, кто составлял словарь Т9 для мобильников? Потому что, скажем, слово "гипс" он склонять не умеет, зато знает слово айнур

---

Задумчивое

Никак не могу понять. в какой системе счисления дайрики нынче считают комменты? и по какой формуле...

---

"Le petit prince" ест мой мозг
Вот интересно, это просто эффект привыкания - чем больше слушаешь, тем больше нравится, даже то, что сначала не зацепило? Или это называется постепенным пониманием?