Такое странное ощущение, уже порядком подзабытое - когда внутри щекочутся тексты, и просятся на бумагу (хм.. на монитор, вообще-то) и нарастающее чувство предвкушения - волной, поднимающейся где-то внутри и рвущейся наружу... да вот беда, складывать слова я, кажется, совсем разучилась, фразы громоздятся завалами и мне страшно, что эта волна меня переполнит и я банально и неромантично лопну Ведь было же время, был же полет, когда пальцы не успевали за мыслями... разучилась я быть сумасшедшей, гордой рохирримки нет, осталась одна тетушка...