Оказавшись несколько.. привязана к постели, решила, что это повод почитать. Никогда раньше не пробовала читать стихи томами.. но первый том собрания сочинений Константина Симонова буквально проглотила. Забавно.. возраст это или что-то еще... раньше я помнила только стихи о войне - прекрасные стихи, безусловно. Но сейчас меня больше зацепила лирика...
Я, верно, был упрямей всех. Не слушал клеветы И не считал по пальцам тех, Кто звал тебя на «ты».
Я, верно, был честней других, Моложе, может быть, Я не хотел грехов твоих Прощать или судить.
Я девочкой тебя не звал, Не рвал с тобой цветы, В твоих глазах я не искал Девичьей чистоты.
Я не жалел, что ты во сне Годами не ждала, Что ты не девочкой ко мне, А женщиной пришла.
Я знал, честней бесстыдных снов, Лукавых слов честней Нас приютивший на ночь кров, Прямой язык страстей.
И если будет суждено Тебя мне удержать, Не потому, что не дано Тебе других узнать.
Не потому, что я — пока, А лучше — не нашлось, Не потому, что ты робка, И так уж повелось...
Нет, если будет суждено Тебя мне удержать, Тебя не буду все равно Я девочкою звать.
И встречусь я в твоих глазах Не с голубой, пустой, А с женской, в горе и страстях Рожденной чистотой.
Не с чистотой закрытых глаз, Неведеньем детей, А с чистотою женских ласк, Бессонницей ночей...
Будь хоть бедой в моей судьбе, Но кто б нас ни судил, Я сам пожизненно к тебе Себя приговорил.
читать дальше * * * Мне хочется назвать тебя женой За то, что так другие не назвали, Что в старый дом мой, сломанный войной, Ты снова гостьей явишься едва ли.
За то, что я желал тебе и зла, За то, что редко ты меня жалела, За то, что, просьб не ждя моих, пришла Ко мне в ту ночь, когда сама хотела.
Мне хочется назвать тебя женой Не для того, чтоб всем сказать об этом, Не потому, что ты давно со мной, По всем досужим сплетням и приметам.
Твоей я не тщеславлюсь красотой, Ни громким именем, что ты носила, С меня довольно нежной, тайной, той, Что в дом ко мне неслышно приходила.
Сравнятся в славе смертью имена, И красота, как станция, минует, И, постарев, владелица одна Себя к своим портретам приревнует.
Мне хочется назвать тебя женой За то, что бесконечны дни разлуки, Что слишком многим, кто сейчас со мной, Должны глаза закрыть чужие руки.
За то, что ты правдивою была, Любить мне не давала обещанья И в первый раз, что любишь,— солгала В последний час солдатского прощанья.
Кем стала ты? Моей или чужой? Отсюда сердцем мне не дотянуться... Прости, что я зову тебя женой По праву тех, кто может не вернуться.
* * * Не сердитесь — к лучшему, Что, себя не мучая, Вам пишу от случая До другого случая.
Письма пишут разные: Слезные, болезные, Иногда прекрасные, Чаще — бесполезные.
В письмах все не скажется И не все услышится, В письмах все нам кажется, Что не так напишется.
Коль вернусь — так суженых Некогда отчитывать, А убьют — так хуже нет Письма перечитывать.
Чтобы вам не бедствовать, Не возить их тачкою, Будут путешествовать С вами тонкой пачкою.
А замужней станете, Обо мне заплачете — Их легко достанете И легко припрячете.
От него, ревнивого, Затворившись в комнате, Вы меня, ленивого, Добрым словом вспомните.
Скажете, что к лучшему, Память вам не мучая, Он писал от случая До другого случая.
Я тут задумалась о сабже Ну, точнее, о том, почему люди столько о нем думают. Это вроде как считается даже признаком зрелости - способность об этом задуматься. Я когда-то тоже думала, да. В отрочестве, помнится, мне очень понравилось определение из любимой трилогии Ю.Германа "Смысл жизни в том, чтобы телефон звонил". То есть - в том, чтобы быть нужным людям. Я так долго и считала. Потом был период романтический, когда я считала, что смысл жизни в том, чтобы любить. Позже я остановилась на несколько расплывчатом "Смысл жизни в самой жизни" Сейчас же.. я тут подумала - а почему у жизни должен быть смысл? Почему такая прекрасная вещь, как жизнь, нуждается в каком-то оправдании ее существования? Разве не ценна она сама по себе, просто потому, что она - жизнь?
Тот, кто хочет принять игру, должен попросить меня в комментариях, и я дам Вам тему. Вы мне отвечаете у себя, печатая эти правила и давая темы в своих комментариях. Каждый цзацзуань должен состоять не менее, чем из трех строчек. Рифмы быть не должно
Итак, цзацзюань для Светлого. Вкус кофе... ... то, что нужно, чтобы ожить утром после бессоной ночи. ... дивно сочетается с кисловатой вишней. И вишневым дымом хорошей сигариллы. ... привлекает не часто,но тем сильнее радует. ...заставляет время остановиться или даже повернуть вспять.
Тот, кто хочет принять игру, должен попросить меня в комментариях, и я дам Вам тему. Вы мне отвечаете у себя, печатая эти правила и давая темы в своих комментариях. Каждый цзацзуань должен состоять не менее, чем из трех строчек. Рифмы быть не должно
От Сэма То, что вызывает странные мысли... .. взгляд вниз с большой высоты. ...чашка кофе и бокал коньяка. ...сон, приснившийся под утро.
От Гелы Шелест ветвей на закате ...провожает уходящий день. ...будит ностальгию по неизвестному. ...обещает ночную прохладу.
От Ана Статина Дождливым днем... ...так сладко спать допоздна. ...хорошо сидеть у камина, обнимая ладонями кружку с чаем. ...ведутся длинные душевные разговоры.
От Эльвюны Трудно понять ...то, что просто чувствуешь не понимая. ...оболтуса на устном экзамене. ...человека, который никого не любит. ..логику Дика Окделла.
А "Форест Гамп" - правда гениальный фильм. Я могу смотреть его в любом состоянии, в любом настроении... Но вот как его воспринимают... тоже бывает... увлекательно. Залезла на IMDB, искала точную цитату из фильма и обнаружила написанную кем-то аннотацию. Смысл сводился к тому, что, мол, Форест - символ поколения, идущего по жизни слепо не замечая ничего вокруг, что он был участником великих событий, встречался с великими людьми, но был слишком туп, чтобы это понять. Хм... С моей-то точки зрения, он как раз понимал главное. То, что важнее великих людей и событий. Простые вещи.
Почему поэтов убивают? Потому, что песни прорастают В сердце каждого, кто их услышит. И такой росток - живет и дышит, К солнцу тянется из сил последних - Так уж заповедано растенью - Ввысь, где небо манит синевою, Увлекая сердце за собою, Разрастаясь на просторе вольном... Только это больно. Очень больно. Ведь расти - нелегкая работа - В каждом сердце ей мешает что-то - Горечь, память, слабости, привычка, Равнодушие и безразличье - Тянут прочь от солнца, в бездну ночи, Тянут вниз... И сердце кровоточит. И слепят глаза лучи рассвета. И горят огнем слова поэта, Не дают покоя, обжигают... И тогда - поэтов убивают. Убивают яростно и злобно.
Но живут - стихи, остались - зерна, К солнцу тянутся ростки, все выше, В сердце каждого, кто песню слышал.
Ходила сегодня к ювелиру, заодно посмотрела на всякие подвески в коллекцию. Я уже, кажется, говорила, что видела серебряную подвеску со спрутом? Так вот сегодня мне попалась еще одна - с вепрем И подумалось мне - вот забавно было бы собрать полный повелительский набор. Иноходец-то не проблема, а вот ворон... Хмм... а еще туда надо сердечко - в качестве знака Раканов